Nas paredes sujas e quartos imundos, seu rosto continua disforme, impávido. Meia-luz. Cheiro de fumaça. E você continua sendo apenas os vinis em cima da mesa.
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2 comentários:
Isso me lembrou a Andréia Horta.
"Esse ponto do meu dente
Parecendo que arranha o nervo
É muitíssimo parecido
Com o incômodo que você me causa"
"Meu machucado é daqueles
Que vazam os músculos
E chegam no osso.
Já fechou, mas sempre que faz frio, dói
Lembranças suas são assim."
Não sei porquê?
Daniel,
Viu como você faz jus à sensata alcunha de antropólogo? rs. :)
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